E se eu fosse homem?

             Do progesterona e do estrogênio ao testosterona. Metamorfose. Homens, como defini-los? Talvez eu realmente desejasse me transformar em um para poder responder a essa dúvida a qual tantas mulheres passam a vida buscando sanar. Será que eu pensaria só ou tanto em futebol, dinheiro e mulheres? Pensaria. Faz parte dos homens, ou agora de mim, a obsessão por competir, por destacar-se, por fazer-se notar.

            Parece estranho dizer que as mulheres também sentem excessiva curiosidade em saber o que os homens fazem, além de suas necessidades fisiológicas, ao ir ao banheiro. Ao menos eu, questiono se eles são como nós. Preocupados com a roupa, com os cabelos ou com aquela menina que anda sempre com a fulana.

O que nós somos para eles? Ou para alguns deles. Objeto sexual, um número ou a mulher? Temos, conscientemente, a terrível mania de categorizá-los e generalizá-los. Homem, garoto, menino, moleque. Na puberdade ou não, maduros ou infantis, são inseguros. Não que isso justifique suas atitudes, de modo algum o faz. A frustração não é um sentimento unicamente feminino. Enganamo-nos ao pensar que eles não sentem ciúmes, que não se preocupam com o tamanho ou a rigidez de suas bundas, que não choram e que não amam.  A frieza é o que os diferencia de nós e o que impede alguns deles de “sair do armário”, excluindo sentidos ambíguos.

Meus anseios permutaram. Daquela velha vontade de saber o que os homens pensam para a de andar sem camisa e balançando os braços como se eles pudessem fazer hipnotizar; sentar-me de pernas abertas, como se isso, também, me tornasse mais atraente; de “organizar” minha genitália, como se isso me fizesse mais másculo e viril; de ficar com quantas mulheres a mim viessem, pois não pretendo conquistá-las; de urinar de pé, mirando, tentando não errar, ao menos nisso. Sou homem, ajo como tal.